críticas chatarras

Sr. Bauby, mantenga los ojos abiertos. Está despertando de un largo sueño.

Como amigo, sé lo difícil que le resulta esto. Y sé que no le han contado toda la verdad. Es mi trabajo decírsela.

¡Dios! ¿Quién es? ¿Yo?

La traté muy mal. A ella y a los niños. Y ahora... nunca podré corregir mis errores. Nunca.

¿"Yo" es su primera palabra?

Tengo 42 años y me bañan como a un bebé grande. Me lavan el culo y me lo limpian. Causa gracia. Pero, como dijo el poeta: “Sólo un tonto se ríe cuando nada es gracioso”.

Aférrese fuerte a lo humano que tiene en su interior y sobrevivirá.

¿Qué quiere, Sr. Bauby? ¿M? O. R. I. "Morir". Quiere morir.

Hoy mi vida parece una sucesión de pequeños fracasos. Mujeres que no supe amar, oportunidades que no aproveché, momentos de felicidad que dejé escapar. Una carrera cuyo resultado conocía de antemano, pero no escogí al ganador. ¿Habré sido ciego y sordo, o hacía falta un desastre para que hallara mi verdadera naturaleza?

Si dejo de lado el ojo, dos cosas no están paralizadas: mi imaginación y mi memoria. Son las únicas dos salidas para escapar de mi escafandra.



Mi tarea actual consiste en escribir las notas del viaje inmóvil de un náufrago
en las costas de la soledad.

El movimiento de la lengua es crucial. Hay esperanzas.

Un texto existe sólo cuando puede ser leído.

Tener una amante no es una excusa para abandonar a la madre de tus hijos. El mundo ha perdido sus valores.

Déjame verme. ¡No está mal! Por Dios, ya no los hacen como yo.

Todos somos hijos. Todos necesitamos aprobación.

Las palabras no pueden expresar la pena que me invade. Yo, su padre, no puedo tocarles el cabello, pellizcarles el suave cuello, ni abrazar sus pequeños,
suaves y cálidos cuerpos. Pero me regocijo de verlos vivos, moviéndose, riéndose... Es lo que llamo un buen día.

Una vez que logre decir "L", podrá tragar. Y podrá decir "Lourdes".

¡Cuatro pisos de escaleras a los 92 años! Los dos estamos encerrados. Tú, prisionero de tu cuerpo; yo, de mi apartamento. Recuerda esto.



-“No llores”.
-Es fácil decirlo. Pero eres mi hijo, por el amor de Dios.

No debe de ser fácil hablarle a tu hijo sabiendo que no responderá.

No debí intentar reescribir a Dumas. No se toca una obra maestra. Es el destino. Es una lección.

-Mi escafandra la lleva conmigo al fondo del mar.
-Jean-Do, no me importa que me arrastre al fondo del mar. Porque usted también es mi mariposa.

Cada día yo te espero.



Creer en milagros personales es peligroso, te hace sentirte engreído.